По пути...

Ты всегда был слегка неместным

И отчасти вневременным,

Иммигрантом в вагоне тесном,

В черно-белой толпе цветным.

Нараспашку, с уставшим взглядом

И простудой длинной в года,

Летним ливнем, холодным градом,

Камнем, канувшим вникуда…

Сквозь разорванный шов кармана

Мелочь падает, не звеня,

Оставаясь, как кровь из раны,

Указателем для меня.

Я сорвалась бы паутиной

С места, c ветром, и не дыша,

Зацепилась бы, став незримой,

За подол твоего плаща,

Но наступит одно из завтра,

Мы увидимся во плоти.

Север, Юг ли, Восток ли, Запад,

Нам хронически по пути…

(Photo by Alex Botsman - "Postapocalyptic blues")