На себя, на свою неисправную мягкотелость,
И на то, что прощаешь то, что прощать пришлось,
А не стоило, да и вобщем-то не хотелось,
Проходи через это, как пуля, что рвет насквозь,
Как бы сильно не крыло от боли, и как не вылось,
Но должна же внутри тебя быть стальная ось,
Та, которую не сломить, что бы ни случилось.
И не важно, из-за чего тебе не спалось,
От чего в тебе боль, словно птица о стекла билась,
Слабость – роскошь, и столько силы в неё влилось,
Сколько сильным под час и не виделось, и не снилось.
