Риф...

Я всегда возвращаюсь домой через твой двор,

Убедиться, что осень успела к тебе зайти,

Что из окон доносится блюз в си бемоль мажор,

И дорога все в тех же колдобинах… не пройти.

Есть какая-то сладость в жестокой борьбе с собой,

Проходя по касательной, нервы сжимать в кулак,

Ощущая, как сталь застывает внутри осевой дугой,

Как она проникает в твой голос, твой жест и шаг.

Этот двор — мой последний опасный барьерный риф,

Переплыть бы его, не разбившись на полпути,

Пережить бы его, переждать, проскочить в прилив,

Чтобы землю увидеть, и снова по ней пройти…