Бред

Запутанный бред, бегущие строки,

Откроешь глаза…мы все одиноки…

Печаль не дели на равные части.

Рок помнит о нас, мы все в его власти.

Смерть искрой мелькнёт в забытых картинах,

И дрожью пройдёт по согнутым спинам,

И всё заберёт, что греет и дышит,

И скажет слова, что лучше не слышать.

Останется след в красивых блокнотах,

Останется свет в рассыпанных нотах,

Останется блик на тлеющем фото,

Останется крик живого кого-то…

А стрелки бегут, им нравится скорость,

И годы пройдут, что тоже не в новость,

Откроешь глаза…мы все одиноки.

Вплетаем свой бред в бегущие строки…