Здесь...

Скажи, чем сегодня ты хочешь запить одиночество,

Какой анестетик сотрет в порошок молчание?

Безропотным донором кровь выливая в творчество,

Бежишь от лавины апатии и отчаянья.

Закрылась, нажала на «стоп», и никто не вломится,

Не спросит о вечном, не станет играть на косточках,

Но это иллюзия, призрак, к тому и клонится,

Что он уже здесь, но не в двери вошел, а в форточку…

Быть может он с кем-то прочнее канатов связанным,

Кровавыми клятвами или ночами летними,

А может быть ветром восточным на запад загнанным,

Последними вздохами, копьями солнц последними.

Не важно откуда, и впрочем, уже, надолго ли,

Он здесь, и теперь во стократ тяжелее дышится.

И, кажется, сверху крылом по плечу похлопали,

И это не снится, не видится и не слышится…